Женщина по городу идёт.Женщина ходила на аборт.Где-нибудь горит её окно.Счастья стало меньше на одно.Воздуха убавилось на грудь.Помни-помни, после позабудь.Вечером зайдёт на полчаса.неё заколка волосах.Мягкие, негромкие черты.Женщина глазами сироты.
очень хорошо.но, мне кажется, было бы лучше, если бы про аборт ты не прямо сказала, завуалировала как-нибудь.читателю нравится, когда он сам догадывается).
Да, да, Том.Но здесь переделывать не получится такой стих.как ее увидела, сразу стих весь взялся.от жалости.да это, знаешь, стих меньшей степени большей жалость сострадание.Он старенький, года, наверное, 2005.не знаю, что ним делать.
жалость вот что это.вы правы, Мария, это чувствуется каждой строке, каждом слове, каждом звуке.хотя соглашусь, прямо сказанное слово применьшает внутреннее напряжение.
плох поэт, котором жалости больше, чем мастерства:(.
ну... не всегда.иногда эмоции вытесняют мастерство.хотя, большинстве случаев, это как раз признак поэта-новичка.но, сорри, такой высокий уровень поэта-новичка заткнет некоторых "признанных" поэтов за футболка с надписью Ученье Свет... пояс.
Женщина по городу идёт.Женщина ходила на аборт.Где-нибудь горит её окно.Счастья стало меньше на одно.Воздуха убавилось на грудь.Помни-помни, после позабудь.Вечером зайдёт на полчаса.неё заколка волосах.Мягкие, негромкие черты.Женщина глазами сироты.